Carta

 

   Como uma tela branca que ao pintar, o artista a enegrece totalmente, assim os dias se tornaram, por um capricho malévolo; a besta com suas garras, colhia os frutos da terra, foices no chão, estacas com luminares fincadas aos céus, dias calmos e verdes, de tormentos calmos e persistentes, como uma quilha rompendo a água do oceano, como uma doença secreta a devorar-lhe sua força. O monstro: sua constituição, os olhos vítreos, as perversões: certamente não há espaço, quem o cede, arrepende-se; semeia o recolhimento: dias verdes e calmos, uma eterna tarde de outono monótona e indecisa. Será que "Ela", colocará cartazes de caça? Uma recompensa por sua pele esfolada e separada do corpo, ainda próximo da vida, o sangue quente pingando no chão, ou um tiro de espingarda na traquéia? Deve ser doloroso afogar-se até o óbito no próprio sangue, até acabar com os pulmões. Deve ser uma agonia infinita. Mas nada disso veio ainda. Os dias estão como os dias de um animal: círculos limitados girando em si mesmos, repetidos mas longos. Se cada círculo de dia fosse um aro, uma tarefa dada a Hércules de girar um desses, falharia, pois são aros como os anéis de Saturno em seu perímetro, um agrupamento de "amanhãs que nunca chegam". A toca de animais e angústias, o cheiro de carne mal decomposta, filhotes partidos, sal, coisas fechadas; sai, abre a porta, pedem que se retire - papel de vítima, dedos apontados: suas garras machucaram uma garota inocente, sua língua venenosa lambeu outra, e lhe fez queimaduras, seus dentes afiados, cortaram. Difícil não ser monstro, difícil ser monstro, difícil não ser vítima e algoz. Porta abre, pessoas, aldeias: fogo punidor, linchamento, prestação de contas, ou somente "por favor, se retire. Você ainda está a perturbar, desejo que não ouça seus grunhidos nunca mais". Os grunhidos em realidade ronco, a dormir sonos inquietos. O sono, assim como garras parece que também desperta incômodo. Sonho que se sonha junto é felicidade, dizem, então um pesadelo conjunto seria um inferno?